A la interperie

Policarpo Velasco Vázquez


Comenzar a escribir es siempre un acto de prepotencia; la pulsión de la tinta; el acelerón cardiaco; ese deslizarse de las palabras sobre el folio en blanco amenaza siempre con llevarnos a un territorio fronterizo, donde lo racional, lo empírico, lo políticamente correcto termina por hacer aguas.
¿ Por qué esta gimnasia masoquista? ¿ por qué buscarle tres pies a un gato que ya es cojo de nacimiento y ni siquiera maúlla cuando le pisan la cola?. Como si la vida no fuera lo suficientemente complicada para buscarle más interrogantes.
Y sin embargo, volvemos a caer en la tentación de las palabras, como si nos fueran a redimir de un calvario terrenal, pasajero y temporal.
Es la interperie.
La interperie de habernos quedado sin Dios, sin hombre, sin tierra si no ponemos remedio pronto.
Nietzche nos quedó huérfanos sin contemplaciones, como el niño que pierde al padre y no le queda otro remedio que seguir viviendo.
Nos quedaba el hombre. El humanismo bien cimentado en muchos siglos de cultura nos aseguraba una tabla de salvación. Pero Marx nos convirtió en pura mercancía, en mera fuerza de trabajo que se vende al mejor postor.
Conceptos como libertad, igualdad, fraternidad (solidaridad) nos llenaban la boca y el estómago.
En el desamparo, la postmodernidad nos intentó vender la naturaleza a precios asequibles, de saldo.
Ahora sólo nos queda la Tierra, una tierra que nuestros hijos y nuestros nietos tienen el derecho a disfrutar.
Cualqueir orfandad es superable excepto la de la madre tierra.
Estas palabras, que pueden parecer una proclama simplista de la vida, no tienen otro objeto que buscar en la interperie un cobijo de humildad.
La humildad del que escribe tratando de buscar lo ya perdido.
La humildad del que estando a la interperie se consuela con ver jugar a su nieta
mientras hojean juntos
el cuento de la Bella y la Bestia
tratando de convencerla de que la Bestia
aunque sea fea
es buena
"muy buena"